Бабуля знакомой выходит замуж. Красотке через месяц 69. Вся семья в легком шоке

Последние лет 10 она, по закону постсоветского существования, откладывала деньги на похороны. Выделила в доме крохотную каморку и складывала в нее все, что потребуется на собственные аривидерчи: деньги, ткань, дерматиновые туфли и блузы из хлопка в трех цветах (непонятно какого оттенка будет гроб, образ должен соответствовать).

 

Семья хихикала и немножко злилась: «Ну куда тебе, бабушка, умирать? Успокойся и живи уже в свое удовольствие».

 

Старушка соглашалась, но уверено продолжала списывать себя со счетов: «На День рождения ничего не дарите. Мне уже ничего не нужно. У меня уже все было».

 

И вот — среди бытовых проблем из консервирования клубничного варенья и сопоставления гробового дуба с гробовой сосной — с соседней черешни упал дед. Дед — Виктор Павлович. Приехал погостить к сестре — соседке нашей героини, — полез собирать ягоды и, оступившись, прилег на бабушкин участок. Йод, флирт в свежепосаженой моркови, сходство на фоне вдовства, сближение на почве остеохондроза — слова за слово и «Виктор Павлик» переезжает в Киев, к бабушке. Вместе с ним дом обогащается дополнительным котом, странным пыльным карбюратором и парой пиджаков с дырявыми лацканами. Все довольны. Бабушка цветет, бурьян вырван, семья радуется закрытию погребальной темы, «Виктор Павлик» сближен с родней. Все чики-пики.

 

И тут бабушка оглашает, что выходит замуж. «Все смешалось в доме Облонских». Все молчали. Кроме сына бабули — отца моей знакомой:

 

— Какого фига, ма?! Замуж?! В твоем возрасте?

 

— А что?

 

— Тебе 69! Ты хотела кончаться на днях!

 

— Передумала.

 

— Ладно… Но… За «Виктора Павлика»?! За него?

 

— Он Виктор Павлович.

 

— А папа? Про папу ты подумала?

 

— Он давно помер.

 

— А уважение?! Уважение, мама! Хотя бы, из уважения к нему…

 

— Тоже помереть?

 

И вот, на глазах у офигевших родственничков, два пенсионера, удивительным образом разогнувшись в спине, готовятся к торжеству. Забронировали столик к кафешке. Планируют меню и музыку. Просят сделать меньше жареного, но колбасы нарезать с горкой. Курицу и пироги договорились принести сами. Твердое натереть, дорогое заменить, алкогольное разбавить. Гостей сколько? Двадцать. Фата? Та вы, что, какая фата, в моем-то возрасте. Тамада? Берем. Торт? Два! Два торта! Деньги откуда на такие танцы? Так на похороны же копили!

 

Дата намечена на сентябрь. Сразу после картошки.

 

Знакомая говорит, что ба просто светится. Впервые в ней столько жажды к жизни. Столько наслаждения от простых вещей: новостей про Путина, воздуха, абрикос и куриного помета. Она даже шутить стала. Говорит, если таки не доживет до мероприятия, то хоронить ее в свадебном платье не нужно: «Стыдно перед людьми, но невеста уже не девственница. Хи-хи». То еще «хи-хи».

 

— Что тебе на свадьбу подарить, ба? — спросила ее знакомая.

 

— Да ничего не дари.

 

— Тебе уже ничего не нужно?

 

— У меня уже все есть!

 

И улыбается ей золотыми зубами…

 

Дорогие вы наши старики… Живите вы долго-долго и радуйте нас своими незатейливыми причудами…