История одной мочалки. Или почему важно слушать жену

Мне очень нравится остров Корфу, где я сейчас. Всё нравится. Но я о другом.

Мочалки, очень люблю мочалки. Такие, старорежимные, из люффы. Чтоб натираться в ванной, покрякивать. У меня есть, но уже не в кондиции, уже дряблая и невыразительная.

Стал искать. Но с ними в Москве нынче не очень. Продают какие-то никчемные, дамские, а настоящих не вижу. То есть в «Азбуке вкуса» увидел нечто похожее, но стоят тыщи две или три. (Моя карманная жаба чуть не поперхнулась.)

Так и живу, как дурак, со старой мочалкой.

И вот хожу по улочкам корфуанской столицы, пока мои девушки неторопливо едят мороженое. Вижу: магазинчик, а рядом с ним на палке мочалки. Вот прямо как я мечтаю. Подхожу, любуюсь, чуть ли их не целую. Ценник – два евро за штуку. То есть копейки. (Тут карманная жаба мне подмигнула.)

Однако думаю: нет, пойду дальше. Не покупать же мочалку. Как-то это нелепо – везти с Корфу мочалку. Спросят в Москве: «Ну что привез? Сладости, вина, сумку из кожи?». И я такой: да вот мочалку. Немного позорно.

Потискал еще я эти мочалки и удалился.

Жена спрашивает: «Что ты такой печальный?»

Да были там, отвечаю, мочалки. Но я не купил. Глупо же покупать вдруг мочалку. Я человек солидный, трое детей, восемь книжек…

Жена приказывает: «Иди и купи эту мочалку! Ты же всю жизнь потом будешь жалеть, что не купил здесь мочалку».

И окрыленный, побежал я обратно. Выбрал мочалку, купил, прижал к старой щеке. Повезу горделиво в Москву.

Надо брать то, что требует сердце. И советует женщина. Раз сказали мочалку – значит, мочалку.